Le Nord est toujours sans parfum

Nuits de rêves, trouées, mécaniques.

Oh! Mauvais songes sans magique.

On est toujours à l'ouest de quelqu'un

et le nord, le nord est toujours sans parfum.

C'est un matin de migraine et d'orage,

l'orient est une nuit de nimbus sauvages;

l'aube est alors d'un brun lourd sans image,

et l'hiver, l'hiver arrive encore, mais pourquoi ?

L'explosion d'émotions frêles à la neige aphone et folle,

s'étouffe comme des cris gercés, lancés en tempête hivernale;

et dans l'encombrement, mutisme cyclone, glacier systole,

craque le souffle sourd d'une austère blessure d'usure rafale.

Il y a de ces départs que l'on attend bavard,

et il y a ceux-là, qui nous inondent le regard,

pluies’qu'ils nous crèvent en silence les tympans,

offrant nos cœurs à nu dans un arrêt du temps.

L'explosion d'émotions frêles à la neige aphone et folle,

s'étouffe comme des cris gercés, lancés en tempête hivernale;

et dans l'encombrement, mutisme cyclone, glacier systole,

craque le souffle sourd d'une austère blessure d'usure rafale.